Os rostos da alma

Está tudo lá. Sim, os rostos não escondem nada. Todos reconhecem a cartografia de cada ruga, cada linha, ou sulco. O franzido ao canto dos olhos denuncia as marcas de suor amontoado nas sobrancelhas. Os parênteses da boca são um fim em si mesmo: a concha protectora da família, sem jardins-de-infância nem lares para idosos. Para o confirmar, basta calcorrear as veredas na testa onde encontramos vidas apenas com dois propósitos, trabalho e família, sem agenda nem telemóvel. Seguindo o trilho das lágrimas, descobrimos suaves lembranças de beijos e abraços amorosos. Sim o amor, que é uma cegueira danada. Aquele vindo das entranhas embrulhado no nosso sangue. Indestrutível. O sombreado esconde um rosto entre as mãos a chorar às escondidas, sempre a fingir que não se passa nada. Tragédias e desgostos de mão dada. Mas é à noite, quando pousa o silêncio que tudo se agudiza: a elegia silenciosa, o vazio e as memórias, mas sobretudo as dores. Do corpo e da alma, onde pairam sombras negras que insistem em escurecer ainda mais uma existência amargurada.